Michel Stavaux  

Analogies  

poèmes  

Pour ce que je conçois, ah ! combien la parole  

Est pauvre et faible ! et ce que je conçois,  

Près de ce que j’ai vu, est aussi peu que rien !  

Dante  

Paradis, chant 33, trad. Henri Longnon  

Préface  

De quoi parlons-nous quand nous disons : c’est de la poésie ?  

« La poésie est comme la vigne : c’est une question de plants, d’orientation, de terrain, d’amour  

et de soins constants. » (René-Guy Cadou en réponse à une interview de Pierre Béarn dans Le  

miroir d’orphée).  

La pensée appelée à se déployer pour qu’il y ait poésie me paraît de nature  

analogique. Contrairement au discours, le langage du poème tel que je l’envisage  

ne procède donc pas de manière linéaire par l’émission de propositions.  

L’expression d’une pensée analogique bénéficie alors plutôt d’une signification  

autonome surgissant du nœud de sens produit par le texte, juxtaposition de liens  

entre divers domaines de l’intelligible. Dès lors les mots du poème offrent une  

expérience qui ne renvoie pas seulement aux notions du vocabulaire.  

Ecrire la poésie est un artisanat sacré.  

Cela ne signifie pas que l’expression poétique soit nécessairement subjective. Car  

la matière du poème est ainsi en chacun, son propos étant de susciter  

l’imagination sans la guider en fleurissant sur le fond symbolique sous-jacent de  

notre conscience. Par l’association d’images mentales, de sons et de rythmes qu’il  

nous propose, le poème, pour être efficace, doit réussir à nous relier à notre  

imaginaire partagé, celui des mythes enchantés et de la rêverie.  

Cet univers partagé, Ernst Jung en a souligné la prégnance. Voilà ce qui constitue  

pour moi ce que j’aime à retrouver dans un poème. Le contraire d’un selfie  

littéraire. La veine en est profonde qui précède de beaucoup les expériences du  

vingtième siècle. J’en vois la plus haute cristallisation dans les œuvres  

d’Hildegarde de Bingen.  

De cette façon l’émerveillement de l’esprit me paraît être spécifiquement l'objet  

de la poésie, la littérature comportant bien d'autres genres pour transmettre des  

idées ou d'autres émotions. En tous cas, c'est pour moi son objet principal, même  

si, naturellement, elle le partage.  

Le poète dispose des mots, de leur sonorité, et du rythme régulier ou libre des  

phrases qu’ils forment pour susciter l’émotion. Celle-ci relève de l’ivresse.  

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L’un des ouvrages séminaux de la poésie française d’aujourd’hui est justement  

Alcools. Et un autre Charmes. « Charme, c’est-à-dire poème » disait Paul Valéry.  

Pour paraphraser Wassily Kandinsky (in Du spirituel dans l’art, folio éd.), « le  

mot est une résonance intérieure. Cette résonance est due en partie à l’objet que  

le mot sert à dénommer. Mais il se forme une représentation abstraite, un objet  

dématérialisé qui éveille dans le cœur une vibration. L’emploi d’un mot peut  

aussi faire apparaître certaines capacités spirituelles insoupçonnées. Le mot qui a  

ainsi deux sens, le premier, direct et le second, intérieur, est le matériau pur de la  

poésie. »  

Ainsi que le rappelait Georges Pompidou en avant-propos à son anthologie (Le  

livre de poche, éd.) : « Lorsqu’un poème ou un vers tire le lecteur hors de lui-  

même ou au contraire le contraint à descendre en lui profondément, à ces signes  

se reconnaît la réussite poétique ».  

Pour cela il évoquait « la nécessaire recherche dans le vocabulaire comme dans la  

syntaxe, l’obscurité voulue mais jamais gratuite ni vaine ».  

De même, sans aller nécessairement aussi loin que Kandinsky pour qui le motif  

pourrait nuire à sa peinture, le sujet saisi par le plasticien ne faisant pas son  

œuvre, mais les formes et couleurs assemblées par lui, il est naturel que  

lorsqu’éclatait par ailleurs l’abstraction dans les arts plastiques, des poèmes que  

l’on peut également qualifier d’abstraits aient vu le jour.  

On peut voir comme tels certains textes de René Char, par exemple, sans même  

avoir à mentionner cette démonstration en forme d’exercice que sont les 1000  

milliards de poèmes de Raymond Queneau.  

L’œuvre constitue alors une incantation pure, genre dont procède le caractère de  

ce qui est poétique en général.  

Théodore de Banville nomme la poésie : « …magie qui consiste à éveiller des  

sensations à l’aide d’une combinaison de sons…sorcellerie grâce à laquelle des  

idées nous sont communiquées par des mots qui cependant ne les expriment  

pas… ».  

La poésie ne peut toutefois rester autoréférentielle, ainsi que la peinture par  

exemple le peut. Mais utilisant les mots du sens commun comme outils (« les  

mots de la tribu » dont parle Mallarmé), le poème n’en est pour autant qu’une  

tentative de mise au monde de la poésie qui, au vrai, ne lui appartient pas  

d’emblée.  

Citant à son tour Théodore de Banville en introduction à l’édition de La Pléiade  

de son anthologie de la poésie française, André Gide le complète pour préciser  

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que « cette incantation est produite en dehors de la signification usuelle des mots,  

leur pouvoir d’évocation restant toutefois lié à celle-ci, mais comme entourée d’un  

halo par lequel le poète obtient son sortilège en juxtaposant ces diaprures ». « Le  

lecteur n’a pas à précisément comprendre mais à se prêter, les sons rythmés  

évoquant en lui un faisceau de sensations où la raison raisonneuse n’a rien à voir ;  

à cause de quoi la poésie devient spirituelle ».  

Car en fait nul n’écrit la poésie, mais tente de la traduire plus ou moins  

difficilement en poèmes.  

Ainsi la poésie vient à moi, ma seule responsabilité étant de l’accueillir et de la  

mettre en valeur en lui fournissant des sons, des mots, des phrases, des rythmes  

qui lui rendent les honneurs qui lui sont dus et lui permettent de se présenter  

dans le monde afin de la partager avec le lecteur.  

C’est souvent au crépuscule, ou alors à l’aube, qu’un futur poème sollicite pour la  

première fois mon attention en me confrontant brutalement à un bloc de pure  

poésie. Dont je sais qu’il me faudra alors l’appréhender avec la plus grande  

humilité pour tenter de transformer cette sorte de météorite ferreuse  

incandescente en autant d’outils de fer que possible, zélé forgeron, afin que l’on  

puisse user d’elle.  

Le poète comme artisan  

Le poème réussi nous fait également partager le plaisir du poète à s’exprimer en  

faisant fond sur l’évolution de sa culture. La poésie n’a rien à craindre d’être  

savante et d’offrir ainsi, comme par surcroît, un plaisir spécifique pour  

l’intelligence du lecteur. De même que la musique savante est bien la plus  

accomplie, pour ceux qui savent apprécier l’art du compositeur, en ce qu’elle  

nous touche alors au-delà des émotions qu’elle suggère.  

On peut donc en effet comparer le poète à un vigneron qui calibre et assemble  

toutes les potentialités de sa terre, de ses vignes et du climat, susceptibles, selon  

qu'il maîtrise son art, de procurer à l'amateur de vins des sensations qui, passant  

par les sens, mettront son esprit dans un état d'exaltation heureuse du fait de cette  

rencontre. L'amateur prend alors conscience d'un travail bien fait et il peut en  

analyser les ingrédients : le mariage des cépages par exemple.  

De même l'amateur de poésie peut distinguer la qualité des images employées et  

d'autres figures de style utilisées par le poète et y déceler tel ou tel effet heureux ;  

il peut apprécier le respect - ou l'irrespect référentiel - des conditions prosodiques  

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traditionnelles que s'est imposé le poète, ou la manière dont il produit un rythme  

propre à son œuvre à travers l'usage de vers libres.  

Mais la prise de conscience de ces éléments de composition, comme pour le vin,  

par exemple, la reconnaissance des caractères régionaux n'est pas l'objet de la  

délectation à laquelle le poète espère amener son lecteur.  

Car l’aboutissement du poème est d’atteindre au bonheur esthétique, à la fois  

sensation de ravissement et exaltation de l'esprit : le plaisir. Philippe Senard note  

ainsi (Carpe diem, petite initiation à la sagesse épicurienne aux éditions Les Belles  

lettres, 2022 ) que déjà pour le philosophe Philodème de Gadara (110av. JC--  

40av. JC), « en matière d’excellence poétique, le plaisir est la règle ». Il doit  

d’ailleurs en aller de même, je pense, pour chaque expression artistique.  

A coup sûr, la figure de style la plus sollicitée pour transcrire la poésie est l’image.  

Si l’image est dictée au poète directement par l’inconscient et se présente donc  

souvent en tant que libre association de notions, elle doit être soutenue par une  

logique interne même si celle-ci est d’apparence paradoxale pour transmettre le  

sentiment poétique. L’image poétique, même si sa naissance est spontanée, ne  

procède donc en rien d’une « écriture automatique ».  

Pierre Reverdy a décrit au mieux la nature de l’image poétique : « plus les  

rapports entre les deux réalités rapprochées seront lointains et justes, plus l’image  

sera forte- plus elle aura de puissance émotive et de réalité poétique » (L’image,  

Nord-Sud n°13, mars 1918).  

Ainsi, pour paraphraser Hubert Juin préfacier de La Connaissance du soir de Joël  

Bousquet (Gallimard 1981), analysant une lettre de celui-ci à André Gide, « les  

mots du poème ne créent pas le sens mais permettent au sens qui les dépasse  

d’apparaître ».  

C’est en quoi par exemple la rime, en soi porteuse d’incertitudes, accélère cette  

cristallisation.  

La recherche d’homophonies internes, en imprimant un rythme secondaire aux  

vers peut heureusement compléter, voire se substituer à l’équilibre sonore du  

système cadencé. Avec un effet assez comparable à celui de rimes, voire peut-être  

particulièrement heureux, par les surprises ainsi ménagées au sein du vers lui-  

même, lesquelles peuvent être de nature à conforter la musicalité d’ensemble du  

texte.  

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La ponctuation peut casser le rythme du vers et en ferme en tout cas le sens. La  

liberté de s’en défaire offerte au poète est donc favorable à l’éclosion de l’émotion  

esthétique, par nature fluide et surtout affaire de sensations qui sont polysémiques  

quoi qu’on en ait. Polysémie accrue par la ponctuation imaginaire que le lecteur  

ajoute pour lui-même, à voix haute ou dans son for intérieur.  

L’usage de majuscules au début de chaque vers participe quant à elle à  

l’autonomie formelle du texte et contribue aussi au dévoilement progressif du  

sens du poème, à son épanouissement.  

Chaque poème doit revêtir le caractère d’une unité, les mots utilisés dialoguant  

entre eux sans brusquerie.  

Dans ces conditions il me semble qu’un poème pour exercer son emprise doit  

pouvoir être appréhendé d’abord comme un ensemble et inciter ensuite à goûter  

pour elle-même chaque perspective qu’il contient.  

En un mot, maintenir le poème dans un format assez court me paraît le plus  

souvent préférable. Songeons à l’efficacité d’évocation des Haï Kaï qui sont à lire  

deux fois dans leur ensemble. Verlaine (Romances sans paroles), Rimbaud  

(Derniers vers), Charles Cros (Le coffret de santal), Char (Les matinaux) et tant  

d’autres ont dans des textes brefs atteint leur plus grande intensité comme le  

rappelle Jean -Luc Steinmetz dans sa présentation des Contrerimes de Paul-Jean  

Toulet (Flammarion éd. 2008).  

Pour des raisons similaires, le livre de poésie devrait aussi, selon moi, rester si  

possible assez bref, de manière à présenter le caractère d’une série formant sens  

par elle-même, comme on parle en musique d’une série de mélodies, plutôt que  

celui d’un simple « recueil ».  

Les poèmes étant toutefois divers par le ton, la couleur, l’intensité, il importe  

qu’ils se succèdent au sein de l’ouvrage sans à -coups, ainsi que les différents  

tempos d’une œuvre musicale.  

Pour que ces transitions soient fluides, il paraît ainsi souhaitable de regrouper les  

textes en fonction de leur ambiance, de la proximité de leurs sujets, la contiguïté  

de mêmes mots significatifs devant toutefois être normalement évitée, et de  

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ménager la liaison entre les différentes séquences par le moyen d’écrits pouvant  

faire office de charnières, cela en ayant soin aussi de départager les poèmes les  

plus intenses en ménageant au lyrisme quelques plages de repos.  

Pour une nouvelle poésie classique  

La nouvelle poésie classique que j’essaie de défendre ici fait fond sur les avancées  

en matière de liberté de la parole dégagées à partir des intuitions mallarméennes  

et retient en particulier le leg du moment surréaliste de notre histoire littéraire, car  

l’art consiste toujours à transformer l’expérience afin de satisfaire un besoin  

imaginatif selon l’intuition de Kenneth Clark (in Civilisation, Guillaume  

Villeneuve trad., Nevicata éd., 2021).  

Le poème y est perçu comme une métaphore dévoilée par des images et tire  

avantage de se présenter comme un rythme exprimé par la syntaxe et par le  

comput des vers et des strophes, avec le plus souvent le soutien de rimes.  

Cette poésie néo-classique contemporaine tient également compte de l’évolution  

du langage et de la diction d’aujourd’hui. Mais elle n’abandonne des règles  

codifiées dans les manuels que ce qui est inutile à l’harmonie sonore.  

Cela peut concerner la question du choix de placer en fin de vers des rimes ou  

d’autres homophonies lorsqu’une nécessité expressive doit prévaloir sur la  

révérence envers les canons classiques pour que se manifeste la poésie.  

Ou cela peut concerner le décompte des syllabes, la bonne pratique me semblant  

à cet égard de suivre la dynamique de la langue aujourd’hui parlée, par exemple  

en ce qui concerne les diérèses que celle-ci ne pratique plus.  

Aucune timidité inutile ne doit brider l’inspiration s’exprimant dans un tel cadre  

sous prétexte de lui offrir les meilleurs outils forgés par la tradition en matière de  

capture du rythme ou du son.  

Mais le poète d’aujourd’hui aura raison au contraire d’émailler de quelques  

« syncopes musicales », sous forme par exemple d’assonances, la trame de ses  

strophes si cela lui paraît plus approprié pour donner à son imagination la plus  

grande force d’expression.  

Alors que parfois des rimes trop recherchées ou excessivement sonores  

pourraient être de nature à affaiblir paradoxalement celle-ci.  

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S’appuyer sur les fondamentaux est libérateur. Car c’est l’art d’allumer un feu qui  

réchauffe. Sans oublier toutefois que la poésie en tant que telle n’a pas de règles et  

que la technique est au service de l’inspiration et ne doit jamais la soumettre.  

« C’est un don gracieux des dieux », pour citer encore Paul Valéry.  

D’abord donc, chaque fois que possible sans trahir l’intention que l’on veut  

traduire en poème au moyen de mots, de phrases, de sons, explorer la question  

de savoir si le recours à la versification « classique », loin de présenter des  

entraves, ne continue pas d’offrir au contraire le plus direct accès à la poésie.  

Plier la prosodie à la technique des vers réguliers en soumettant l’agencement du  

poème à ses contraintes me paraît en effet paradoxalement de nature à libérer  

l’expression et à aider l’artiste, s’il parvient à s’en jouer, à réaliser cette magie de  

suggestions qu’est la poésie.  

A quoi s’ajoute une meilleure possibilité de mémorisation, du poème ou  

seulement du vers, comme une ressource pour prolonger le plaisir.  

A cet effet l’octosyllabe, le vers le plus long à ne pas nécessiter d’hémistiche  

semble particulièrement riche. Benoît de Cornulier (Théorie du vers, éd. du  

Seuil) tente de l’expliquer en avançant que la capacité de reconnaissance d’une  

égalité métrique paraît avoir pour limite supérieure une suite de huit syllabes.  

En même temps, ce vers est assez long pour ne pas couper trop vite à la ligne le  

sens du texte.  

La musicalité d’un poème repose sur une recherche portant sur les sons de la  

parole.  

La scansion est à l’origine de l’expression poétique, et pas seulement pour ses  

effets mnémotechniques. En effet elle est surtout, en maintenant un rythme  

constant, le soutien le plus ferme de l’incantation à quoi se résume en fin de  

compte la poésie. Le respect d’une métrique régulière des vers imprime à la  

syntaxe une servitude qui agit comme une magie quand l’art est maîtrisé.  

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Osez savourer l’effort de rechercher la rime ! Mais dire aussi la richesse de la  

rime pauvre, de l’assonance, de la contre-assonance ou de la simple affinité  

sonore présente en fin de vers qui enchâsse le mot comme une pépite, renvoyant  

aux sons qui l’ont précédé, tout en en soulignant le sens. Au contraire des rimes  

fort riches accompagnant des vers courts, par exemple de quatre ou six, voire  

même huit syllabes, risquent de produire un effet d’éloquence souvent  

dommageable.  

On l’a compris, j’estime qu’une page en prose ou un texte en vers néo-libres, c’est  

à dire sans base mélodique reconnaissable au respect d’un comput de syllabes (ou  

même de plusieurs comme pour les vers libres proprement dits) et sans l’appui de  

rimes ou d’assonances tant pour rythmer les lignes avant le retour à la marge que  

ménager de possibles émerveillements dus à la surprise, ces proses ou néo-vers  

libres font plus difficilement un bon poème.  

Dans cet exercice le poète est privé de tout soutien pour sa scansion, laquelle, par  

la fascination qu’elle suscite, en particulier lors d’une lecture muette, est  

particulièrement nécessaire pour faire naître et maintenir la magie que le poète  

essaie de transmettre. Le rythme du poème est en outre plus difficilement  

séparable de celui des phrases elles-mêmes, limitant du coup les possibilités  

offertes au lecteur pour la saisie du texte, qui en ménageant tant de surprises à la  

pensée participe de la magie poétique.  

Dans un poème en vers réguliers, cette magie procède aussi des détours imposés  

à l’expression par le découpage obligé des vers.  

Conserver ce bénéfice, le poète choisissant de s’exprimer en vers libres y parvient  

en séparant par un passage volontaire à la ligne des éléments de phrase choisis  

librement par lui.  

Il y a là un risque de paraître arbitraire, soupçon dont le vers régulier l’exonère  

par son caractère même. Or, l’arbitraire dans l’expression est de nature à nuire à  

l’évidence de sa beauté que doit réaliser le poème. Cela sans mentionner le  

danger qu’un découpage, facilement heurté, de vers libres faisant se succéder par  

exemple des lignes d’un nombre de syllabes, soit pair, soit impair, soit trop  

proche, soit trop éloigné, est de nature à présenter pour la musicalité du texte.  

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« De la musique avant toute chose ».  

La poésie partage avec la musique, par l’expression harmonieuse des vers, le  

pouvoir de suggestion, et par la plasticité de ses expressions verbales elle libère  

l’intelligence.  

Ainsi le Prélude à l’après-midi d’un faune de Fauré ne fournit pas plus  

d’anecdotes sur les activités de son héros que celui de Mallarmé. Mais alors que  

l’un comme l’autre élèvent notre cœur et notre esprit dans une contemplation  

heureuse de la nature, Gabriel Fauré fait uniquement appel pour cela à notre  

capacité de sentir alors que le poète agit aussi en séduisant et entraînant notre  

pensée par la puissance d’évocation de ses mots soutenue par la mélodie de ses  

vers.  

L’un des fondements de notre société est l’apport d’informations. Toutefois, la  

dissertation n’est pas l’objet de la poésie, le propre de celle-ci n’étant pas de  

délivrer un propos ni de donner des informations.  

Cette distinction entre poésie et exposé d’un discours, y compris méditatif,  

transcende les traditions qui se sont succédé au cours du vingtième siècle dans son  

acception longue (+/- 1870 – 1991), depuis les symbolistes, en « tournant autour »  

du Valéry de La jeune parque.  

Cela explique peut-être le caractère paradoxal qui est attribué à la poésie, y  

compris souvent aujourd’hui par les poètes eux-mêmes et, ensuite, le désamour  

dans lequel celle-ci est tenue, bien qu’un culte discret lui soit encore rendu.  

Mais cette situation ne peut me semble-t-il être que provisoire tant que subsistera  

un public cultivé.  

En effet, ainsi que l’écrivait Auguste Dorchain dans L’art des vers (1905, réédition  

2022 par Les Poètes Français) « la prose exprime entièrement et suggère à peine ;  

la musique exprime à peine et suggère infiniment ; le vers, lui, à tout le pouvoir  

d’expression des mots, peut joindre dans une certaine mesure le pouvoir de  

suggestion des notes, l’égaler même quelquefois. Lui seul est à la fois pensée et  

mélodie. Aucun langage humain ne le dépasse ».  

M S  

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Analogies  

Actif conspirateur  

Un poème avancé  

A la portée du cœur  

T’apporte son secret  

Comme un merle siffleur  

Il annonce l’été  

M S  

Blason de l’écriture  

Aux racines de l’homme-vigne  

Dont les poèmes sont sarments  

Le travail et la sève assignent  

Un bois tout neuf selon le temps  

Jeunes grains battus par le vent  

Ainsi les noms portent l’ivresse  

Le prix de leur mûrissement  

Non le lait caillé des promesses  

Car la poésie est féroce  

Les mots pareils à de vivantes  

Semences ravies par le souffle  

Exposent au froid leurs légendes  

Mais du ciel et des fruits les noces  

Alors célébrées par mes vœux  

Je les chante de ma voix fausse  

Le poète est un envieux  

Être bûcher  

Le nom du feu toujours nouveau  

C’est au ciel l’aurore nouvelle  

C’est le désir des amoureux  

Et l’amitié universelle  

Au centre du feu vit l’oiseau  

Eclatant de milliers de vies  

Il éclaire tous ses rivaux  

Le jour ruiné la pâle envie  

Il sifflote avec moi il est  

Mon cœur mon souffle mon empire  

De tous mes noms mon seul nom vrai  

Le feu voltigeur qui se rit  

Terre et feu  

Au phénix brûlant je ressemble  

Renaissant tour à tour vainqueurs  

De la profondeur du silence  

Avec lui ardent voyageur  

Lorsque l’oiseau brillant se glisse  

De l’ancien feu son maître lieu  

Je fuis la cendre en tous pays  

De ma joie et de ses clameurs  

Puis je fais chaque jour la nuit  

A la fin sur le jour descendre  

Il ne me reste pas une heure  

De ce labeur de cette envie  

Traces  

Un serpent dans les pousses hautes  

S’éveille au soleil comme un sort  

Et projette avec soi la faute  

D’une accolade sans remords  

Laisse un sillon entre les fleurs  

De la verdeur d’un bref été  

Car du matin brisé par force  

La mémoire est un pays froid  

Puis d’âge les blés sont à vendre  

Ployant sous le poids de vigueur  

De leurs graines qu’il faudra rendre  

Sous la faux franche de stupeur  

La terre fendue de labeurs  

Par tant de traces scarifiée  

Enfin fait signe de blancheur  

Son don du gel à l’épousée  

Pensées pour un almanach  

Les confins militaires  

De l’heure et la lumière  

Crainte de guerre lasse  

Et nos vœux face à face  

Que le droit de conquête  

Agrandisse la fête  

L’horizon de chansons  

Fortune des moissons  

Alors que la nuit place  

Ses bornes dans l’espace  

Les étoiles de glace  

Frontière de menaces  

Au café des Muses  

La lune rousse comme un rhum  

Ainsi finit par apparaître  

En un souffle d’accordéon  

Que le soir joue à la fenêtre  

Et fi du rêve de gendarmes  

D’amener voleurs à confesse  

La lune chante un air de charme  

Chaque nuit aux voleurs de verbes  

Car la vie est un mot à mot  

Que murmure la poésie  

Dans un cabaret tout en mots  

Et vignes vierges de selfies  

Ode à juillet  

Lumière sèche de juillet  

Peinte en bleu de ciel parfumé  

Qui révèle qui se dérobent  

Les femmes nues sous leurs robes  

Telle est la ruche du silence  

La maîtresse de l’impatience  

Du vent artiste au haut des mâts  

Joyau des sceptres du sous-bois  

Où les flammes nourries du chant  

Crû de la forêt de vivants  

Forgent les atours des furies  

Pour le chemin de l’huilerie  

Les nuages du crépuscule  

Avec autorité circulent  

Comme des camions de pompiers  

Sur la chair à vif de l’été  

Si j’aime un paysage il me prend dans ses bras  

Ce vent c’est un chamane il mène maints corbeaux  

Sur des rails de soleil et de cris leurs ramages  

Pour celui qui craintif les porte sur son dos  

Par autant de questions exerçant des présages  

Reconnais sa vigueur dont triomphe la pluie  

Amoureuse son souffle est la sève de l’air  

Croassant un plain-chant qui t’appelle à saisir  

De la lumière et fuir le ventre de hier  

Pour chérir un terroir à y voir l’écriture  

De tes jeunes bonheurs qui courbés sur le sol  

Dans ton août moissonné couvrent de nourritures  

Le terreau de la nuit mais tant pis pour la mort  

Mes domiciles  

Mon corps habite ici de nombreuses maisons  

La maison du chemin libre sous les sandales  

Ou la maison du sol qui crie comme un vivant  

Et la maison du vent dont s’agitent les salles  

Le temps ne reconnaît pour moi de domicile  

Sous les étoiles qui sont comme une grande ville  

La promenade de la falaise  

Quand les panneaux du temps coulissent dans le ciel  

Que le jour puis la nuit sculptent des théorèmes  

En pariant pour la fuite éblouie du soleil  

Sur le relief à vif et tracent leur poème  

Nul ne hasarderait des sages géomètres  

Par la piste où le vide informe ces parois  

Et les vachers du bleu font les nuages paître  

A mesurer ainsi sa part du pur combat  

Pour Marsile Ficin  

Vois là-haut le plus pur est source de l’élan  

Un mouvement d’azur c’est le désir violent  

Au ciel de disperser ses graines sur la terre  

Par la bouche du jour qui ne peut pas se taire  

Car des hommes d’ici pliés par le labeur  

De louer dans les fleurs d’épis leur neuf bonheur  

En nourriront la terre et puis les autres hommes  

S’en instruiront alors que des bêtes de somme  

Boivent l’eau du nuage apporté par le vent  

Sous le jaune soleil le beau fruit du bon temps  

Commentaires sur l’art du héros  

Le berceau de serpents  

En dépouillant de sa souffrance  

La vieille terre du désir  

Libéré le matin s’élance  

Joie défricheuse d’avenir  

Le vœu d’Héra  

Renommée désir de supplices  

Comme aux chrétiens chez les Berbères  

L’amour en offre le calice  

On la dit la gloire des mères  

Les travaux du meurtrier de son frère  

Le meurtrier des apparences  

Quand l’exploit éloigne du sien  

Et de la captive patience  

Part multiplier les refrains  

Etouffer le lion de Némée - dont la peau ne peut être percée par des armes  

De la bête emporter la force  

Est condamnation de héros  

Qui de naître à mains nues s’efforce  

Pour vivre moins nu dans ce mot  

Tuer l’hydre de Lerne – dont les têtes sont capables de se régénérer lorsqu’elles  

sont tranchées  

Acquérir les dix mille têtes  

Des métamorphoses de l’hydre  

Ce sera le clou de la fête  

De la réduction des possibles  

Ramener le sanglier d’Erymanthe – qui s’attaque aux hommes et dévaste la terre  

Ayant disposé tes machines  

Parmi les ruses qui te narguent  

Désire creuse comme ruine  

La violente et veuve camarde  

Capturer la biche de Cyrénée – consacrée à la sagesse et aux cornes d’or  

A conquérir tu te déhanches  

Ce qui au vrai souvent te fuit  

L’esprit net comme une avalanche  

Bien figuré par une biche  

Chasser les oiseaux du lac de Stymphale – oiseaux carnivores dont les excréments  

sont vénéneux  

Beaux oiseaux aux plumes de fer  

Qui bombardiez tant les rizières  

De notre enfance et les djebels  

Vous ne passerez pas l’hiver  

Capturer les juments de Diomède – féroces juments nourries de chair humaines  

Voie lactée la belle nourrice  

Des juments pleines du printemps  

L’amour toujours un peu novice  

Trouve refuge en vos bras blancs  

Rapporter la ceinture d’Hippolyte – fille de la mort et reine des amazones  

Tu ne gardes pas la ceinture  

Amoureux gage des amants  

Afin l’amazone en peinture  

L’assurer de tes sentiments  

Dompter le taureau de Crète – son emblème royal  

Ton sang est le sang de la lune  

Vigueur des cornes du taureau  

Et si ma chanson importune  

Eh bien je n’y vois pas défaut  

Cueillir les pommes d’or des vergers du soleil  

Car tout ce que l’on dit est vrai  

Automne saison glorieuse  

De ses fruits couleur de succès  

Notre jeunesse est envieuse  

Pour le temps présent – nettoyer les écuries d’Augias  

Offrant au peuple la terre ocre  

Par quoi tout est toujours vivant  

Et l’amour crainte des médiocres  

Par l’éloquence de ton rang  

Enchaîner Cerbère – le chien qui vit sur les bûchers  

Toi bien nommé gloire des mères  

Hercule avec nous aies tombeau  

Non pas ce que l’on met sous stèle  

Nos vœux guettant des sens nouveaux  

Mais le vainqueur renie sa gloire  

Tu chassais les monstres du livre  

Pour gagner un regard des yeux  

Délicieux des jeunes filles  

Le courageux pauvre orgueilleux  

Des épisodes de la guerre  

Hélène  

Hélène chaste en son  

forfait De ﬁgurer grenade  

vive  

Bien emportée par la marée  

De toi tous les vivants sont  

ivres  

Le roi  

Soulage un trône de ton  

poids  

Dont la raison violente est  

reine  

Lourd de la fraude qui  

t’échoit Ta foi est une chaise  

vaine  

L’armée  

Voici la chantante cohorte  

Mille regards ﬂammés  

d’émois  

Deux mille pieds marchant à l’ordre  

Pour fouler aussi d’autres lois  

L’époux  

Du vain briquet de ta colère  

Sur l’amadou de tant d’amour  

Une étincelle meurtrière  

Engouﬀre le beau dans ton  

four  

Iphigénie  

La victime d’une pensée  

Son sacriﬁce est un  

aveu  

Qui par tant de beauté lassé  

De périr à soi fait le vœu  

Le voyage  

Ainsi vont les gens à la  

guerre  

Ramant contre leurs  

souvenirs  

Paysans vous étiez naguère  

Germes du foin crûs pour  

pourrir  

L’attente  

A jouer l’avaleur de sabre  

Les matins grignotent les  

lunes Que le soir fabrique  

une à une  

Pour sa grande foire  

macabre  

Batailles  

Tant de souﬄes qui s’évaporent  

Abandonnés par la pensée  

Loin de l’image de leurs corps  

Pour le temps l’unique mariée  

La fureur du champion  

Tu pourrais cueillir les  

jonquilles  

Mais tes égards vont au  

massacre  

C’est un chien dans un jeu de  

quilles  

Qui mène cortège à ton  

sacre  

Victoire  

Sur un grand cheval de  

menaces  

Par la cité de ﬁer arroi  

D’un juvénile geste embrase  

Dans ton sein vif un vieil  

eﬀroi  

Sur les Métamorphoses d’Ovide  

Les parures pour nos espoirs  

Voici à quoi les dieux s’appliquent  

En rouge brique sur fond noir  

Aux flancs d’un vase de l’Attique  

Où les crinières de leurs corps  

Nous précèdent pour cette danse  

Sous les cent faux-plis de leurs toges  

La chair est la ruse des sciences  

Fable en hommage à Charles Darwin  

Par mon aïeul le trilobite  

Né de la plus haute noblesse  

Je me délivrerai du vice  

De n’être homme que par paresse  

Avec des yeux de libellules  

Pour explorer tes émotions  

Et dans l’intime des cellules  

Les rêves du premier poisson  

Naissance de Vénus  

Le combustible des étoiles  

Enflammant des milliers de sons  

Du certain consume les toiles  

Qui recouvrent de mots les noms  

D’une diaprure bizarre  

Comme d’un mythe ou bien de l’aube  

S’élève quelque forme rare  

Tel qu’un brochet saute de l’eau  

Vers ce matin dont le soleil  

Semble une fille aux joues vermeilles  

Qui tiendrait sur son sein le miel  

Aurait pour ventre le réel  

Bellérophon  

Modèle de tous les chics types  

Enfin sur ton cheval ailé  

Va de ta lance poétique  

Transpercer le front des mauvais  

Le poème né de la source  

Que le sabot de ton coursier  

A dégagée des molles mousses  

Ne rouille pareil à l’épée  

Mais guide alors sous la grande-ourse  

Des amants la troupe obstinée  

La beauté dirigeant la course  

Pour murmurer les stances vraies  

Aux princes de la jeunesse à propos d’une frise qui leur est  

consacrée  

Dans Nîmes la maison carrée  

Où votre culte révolu  

La force naïve et dorée  

Adorait en un temps déchu  

Le soir comme un jeune bourreau  

Étrangle son soleil fébrile  

Or il paraît au jour nouveau  

Fiancé de l’aube nubile  

Il n’est de rite pour ces noces  

Nul n’entend plus les poésies  

Où les chevaux de Phoïbos  

Prenaient le rythme pour prairie  

Maison natale  

La maison rouge est dans ma tête  

Aux cent chambres inhabitées  

Le jour encore à la fenêtre  

Dans un paysage ignoré  

Y mène un chemin de traverse  

Par une colline au gros dos  

Et des champs où n’est nulle herse  

Pour vivre il est souvent trop tôt  

Aujourd’hui commence demain  

Demain sera un jour de fête  

Où nous guiderons dans les foins  

Les bœufs avec le rêve à paître  

Incantation pour la science d’être heureux  

Sur le ciel empli de plumages  

Sur lesquels les instants voyagent  

Je sais graver les tatouages  

De la vie jeune comme l’âge  

Mordre les poussières d’orage  

Libérer le vent de sa cage  

Boire le lait cru des nuages  

Et cette pluie sur ton visage  

Sous le ciel plein comme un village  

Autoportrait  

Sous l’étendard vivant  

Des oies de Sibérie  

Je suis pareil à toi  

L’indien sans eau de vie  

La steppe est mon usage  

Habituée aux feux  

Et je suis de passage  

En tous les autres lieux  

Car je suis cet enfant  

Lecteur de poésies  

Qui la nuit sur le toit  

Guettait les satellites  

Dans la ville arthritique  

Aux 100 jeteurs de sort  

Avec défi mes lèvres  

Expulsent la chanson  

Ainsi qu’un étranger  

Je n’ai pas les façons  

De l’habile aujourd’hui  

Semé de météores  

Apologie des jeux divinatoires  

Dans mes pages d’annales  

Comme il n’est de chagrin  

Privé de martingales  

Sous la cendre des lois  

Les lignes dans ma main  

Donnent l’itinéraire  

Pour le désir des dés  

La liberté des cartes  

Âge  

Les horizons du sol  

Entourent l’estuaire  

Mes veines s’y écoulent  

Apprennent de la mer  

Et creusent le banal  

Avenir d’une fosse  

Sous l’âge végétal  

Où la vie se dispose  

Une chasse  

Les steppes de la nuit  

Où mille cavaliers  

Se repaissent de vent  

La meute bleue les fuit  

Les poignards de la lune  

Dans des regards d’argent  

Puis mille oiseaux criards  

Tapisserie de l’air  

Réjouissent la fête  

Quand la horde périt  

Sous les flèches de l’est  

Qui brillent comme miel  

Ces cohortes d’étoiles  

Leur brasier de clarté  

Rejoignent le poème  

Pareilles à des loups  

Chassés hors du repaire  

Par les flammes du jour  

La belle peur  

Quelque son bousculant l’armure  

De paille debout sur le champ  

Parmi corbeaux et pies par ruse  

Une rêverie en passant  

Que la jeune brise articule  

En soupesant les ossements  

De planches comme nerfs ou muscles  

La simple fabrique du sens  

Eloge de l’élégie  

Les mots pour débusquer ma peur  

Pour qu’à midi les ombres fuient  

Du jour qui se repaît des heures  

Que la candeur du ciel fourbit  

Disent dans l’herbe la vipère  

Les fleurs mordues de la faucille  

Mais la tige ourdie par la terre  

Le papillon sous la chenille  

Consolation de l’âge d’or  

Dans un bruit de papiers l’ange qui me survole  

Par une aile froissée cache son regard drôle  

Je connais son secret à l’ange familier  

Je suis l’ombre qui fuit sans cesse ses pensées  

Son vol est dans les cieux loin des chemins de terre  

Dont les hommes sont fiers de fouler les mystères  

Cet aérien penseur veut embrasser mon corps  

Pour partager ainsi le propre de son sort  

Leçon d’angéologie  

Pareil au vrai Sisyphe  

Si sa pierre le griffe  

Cet athlète qui porte un beau soleil rebelle  

Tel un cadeau pour l’aube entre des moignons d’ailes  

C’est un ange de chair éclaboussé d’été  

Dont les plaies sont humus pour la fraternité  

Ses ailes sont paroles  

Sources des paraboles  

Par le jour énoncées  

En forme de poème  

Interprétation d’une gravure jésuite ancienne  

Le gracieux rhinocéros  

Au ciel maman aura des ailes  

Mais l’agneau n’y est pas féroce  

Si l’homme y vole comme l’aigle  

Le miroir tendu dans les cieux  

Reflète une terre amoureuse  

Et le royaume des aïeux  

Est bien notre jeunesse heureuse  

Poème de l’incertitude  

Lame fraichement aiguisée  

Paraît le soleil se hissant  

Comme une pensée acérée  

Mimée par l’oiseau sous son chant  

Que la mélodie est blessante  

Qui taille dans le jour les sorts  

Quand l’avenir ouvre sa tente  

Et la nuit clôt ses douze portes  

L’aveu de l’argonaute  

Tu lui prêterais attention  

Si tu avais un peu de peine  

A ce chant de ma déraison  

Sinon d’une fête foraine  

Disant nous partirons sans faute  

A la saison la plus amère  

Les pilleurs du pays des faunes  

Bergers des toisons de la mer  

Vers où le soleil a maison  

L’est que pâturent nos regards  

Pour délivrer la cargaison  

Du troupeau liquide des gloires  

Aux contrées de miel et de joie  

Dont notre espoir a fait le siège  

Et nous noyer dans le miroir  

Que l’écume offre sous son piège  

Des mots de saison  

1.  

Le premier bourgeon  

Est l’anonyme promesse  

Que le bonheur fait  

2.  

Des fleurs dans les champs  

Les blés clamant la liesse  

Du soleil de l’est  

3.  

Lorsque le cerf fuit  

Comme un coup de feu est rouge  

Le soleil de l’ouest  

4.  

Neige sur le lac  

Les oies se sont envolées  

Pêcheur sur la rive  

Méditation de l’idée d’exil  

Je suis un roi de fantasy je vous le dis  

Ma couronne est un temps d’impatience et d’ennui  

Le royaume m’attend pendant que je le fuis  

Une oasis de vœux dans des sables d’oublis  

Sur le drapeau mes armes sont de négligence  

L’animal héraldique est presque mort de rire  

Les frontières gardées par votre indifférence  

Mon royaume est ne pas souffrir  

Paroles sur un air de tango  

L’isolateur de porcelaine  

Entend passer les mots d’amour  

Et sur les fils du téléphone  

Des oiseaux éveillent le jour  

Le cuivre et l’électricité  

Echangent ainsi leurs paroles  

Tant qu’en richesse ou pauvreté  

Les mots suivent leur jeu de rôle  

L’espoir vit entre les pylônes  

De béton qui vers elle accourent  

Et dans la ville où n’est personne  

Les moineaux étreignent le jour  

Quatrains pour Danielle  

Mon souffle une lande brûlée  

Sous le baiser de ton regard  

Où l’herbe se plaît à germer  

Trouvant le secret de l’eau rare  

Jardin de lilas et de roses  

D’un palais pareil à tes joues  

De ciel sont les terrasses d‘or  

De ta boucle où le soleil joue  

Or sur ta lèvre au goût de pain  

Je cueille pour prix que je t’aime  

Sous le nuage de ton sein  

Ton corps sait l’orbe du poème  

Avec le silex des étoiles  

Sur les torches de tes cheveux  

Pour notre marche triomphale  

Je ferai fortune du feu  

Hymne au retour du jour  

La nourriture du chat maigre  

Comme morsure sur le gel  

Ce serait la leçon d’hier  

Celle du malheur attentif  

Nouvel assassin ingénu  

L’époque aux armes de jeunesse  

Avec les heures danse nue  

Pour accueillir l’âge trivial  

Le calme de l’eau intérieure  

Et le froid enchaîné du ciel  

Font un pacte sur la souffrance  

Le respect mutuel des monstres  

Sans bagages le temps voyage  

Las de l’enfance et de sa glu  

La durée bouge les nuages  

Sous son bleu le ciel est tout nu  

Où la nuit porte ses vivants  

Sur l’épaule des nébuleuses  

Comme le fleuve les poissons  

Et comme les rêves la peur  

Le frêle oiseau de son chant mâle  

Extrait la lumière du noir  

Et les sentiments en rafale  

Aucun nom n’épuise le vif  

Aucun son n’appelle l’aurore  

Qui ne séduit l’homme à sa faim  

Le mot a la douceur d’un sort  

Une plume au-dessus du feu  

Ces quelques trilles sur ma peine  

Ces quelques vers pour un cahot  

L’amour sujet de sa rengaine  

Où mon cœur pend comme un drapeau  

Une parole libérée  

De mon corps cet oiseau libre pilleur des champs  

Le matin il s’envole en écartant mes côtes  

Orgueilleux de son vol et conquérant du chant  

Vainqueur des murs obscurs du sang dont je suis l’hôte  

Pour partager sa voix dont le son est soleil  

Qui court parmi la plaine ainsi que font les lièvres  

Ma foulée est trop courte et mes joues trop vermeilles  

Si j’espère parfois que l’oiseau me délivre  

Raison dorée  

Inspire-toi de l’aube où naissent les moineaux  

Dont les cris pour nos chants forgent les théorèmes  

Vers quelqu’un de leurs nids comme autant de signaux  

Aux battements d’envols s’accorde le poème  

Les coups d’ailes trouvant la pâture du jour  

De piller la foison de la lumière même  

Et tracer dans le bleu vivant le mot amour  

Dessin d’une fenêtre au soleil  

Intimité de l’air oﬀerte après la nuit  

Fenêtre dont le signe est un astre qui fuit  

La froideur et revient porteur d’un jour aussi  

Vivant fugace et clair qu’un rêve de la nuit  

Le triomphe de la faim  

C’est le triomphe de la faim  

D’être là jamais rassasiée  

Louer dans le grain la fournée  

Malgré les coteaux sans moulins  

Fêter l’épi pour sa jeunesse  

Et comme promesse de foins  

Avec les champs faire festin  

De pluie où trône la liesse  

Pour faire un pain  

Ces fétus privés de leur poids  

Libres de vie sur des moellons  

Du fléau connaissent la loi  

De jour en jour scellant l’union  

D’amitié des ciels à foison  

Pour les blés lourds d’être fauchés  

L’oiseau qui crible la moisson  

Des récoltes ici livrées  

La secte des mathématiciens  

Régler les cordes de la lyre  

Est art de mathématicien  

C’est ce que Pythagore assure  

Qui fit de sagesse son bien  

Ainsi sous la nuit tatouée  

D’étoiles où vit la musique  

De la vérité dans ses voiles  

De constellations magiques  

Ainsi par les yeux du poète  

Et sur ses cahiers d’écolier  

Où tous les humains sont en fête  

Peuplant son crâne sans lauriers  

L’art et les nombres font l’amour  

La trame de notre épopée  

Quand la vie brûle dans son four  

Jusqu’à nos meilleures pensées  

La gloire d’Homère  

Des syllabes groupées par huit  

S’assemblent en un vers je crois  

Qui sait ce qu’est la poésie  

Si l’on y trouve quelque loi  

Ce n’est pas bonnement musique  

Pour mes sentiments redorer  

Et pas plus l’écho d’une fuite  

Le sens délaissant la pensée  

C’est du beau un appel à l’aide  

Un soleil neuf qui tout seul luit  

Que cherche un regard ébloui  

Dans la liberté de la fête  

Ainsi dire ce que tu aimes  

Mais sans fatiguer le papier  

En parlant de la belle Hélène  

Je peux taire mon odyssée  

Comme délivrée par les flots  

Ses rameurs scandant leur tracé  

Vogue alors la barque de mots  

Sur la mer des saisons jetée  

Un chant sur terre  

Sur les collines ô  

Seins doubles de l’azur  

Et de la glèbe dure  

Emmêlés peau à peau  

Et les pays d’emblèmes  

Où sont les animaux  

A poils plumes ou rêves  

Un symbole de l’aube  

Vivre  

Inonde d’abord l’arbre dans ses branches les plus hautes par ses feuilles les plus  

minces  

Puis descend lumière le long du tronc éveillant les insectes piqueurs  

Jusqu’au lieu où je me tiens Je le nomme millier  

Et me mets en marche  

Puisque je suis ce poète aux yeux de charbon  

Que la lumière enflamme  

Mon pas est difficile à extraire de la glaise  

De la roche qui me constitue  

Homme  

Poète qui poursuit son songe d’homme  

Mais reste immobile au centre de son ombre qui tourne autour de lui  

et l’on entend grincer les rouages de l’air  

Mon sang est un rosier  

Ma langue une nuée de moineaux  

Pendant que j’arpente les mille chemins de mon désir  

Sur l’écorce du monde  

Avec pour aïeul un enfant  

Habile à cueillir dans les nuages les prochaines promesses de fleurs  

Car les racines de la pluie  

Vivent au ciel avec les racines des présages  

Oiseaux industrieux oiseaux lâchez les graines  

D’où germeront dit-on des gerbes d’arcs- en -ciel  

Qui sont des pierreries semées par les arias  

Sur les lopins de vent labourés par vos ailes  

En éduquant ma voix pour parcourir les nues  

Avec mon corps sur quoi la terre s’évertue  

Liste des poèmes  

Préface.  

De quoi parlons-nous quand nous disons : c’est de la poésie ?  

Analogies  

Blason de l’écriture  

Être bûcher  

Terre et feu  

Traces  

Pensées pour un almanach  

Au café des muses  

Ode à juillet  

Si j’aime un paysage il me prend dans ses bras  

Mes domiciles  

La promenade de la falaise  

Pour Marsile Ficin  

Commentaires sur l’art du héros  

Des épisodes de la guerre  

Sur les Métamorphoses d’Ovide  

Fable en hommage à Charles Darwin  

Naissance de Vénus  

Bellérophon  

Aux princes de la jeunesse à propos d’une frise qui leur est consacrée  

Maison natale  

Incantation pour la science d’être heureux  

Autoportrait  

Apologie des jeux divinatoires  

Âge  

Une chasse  

La belle peur  

Eloge de l’élégie  

Consolation de l’âge d’or  

Leçon d’angéologie  

Interprétation d’une gravure jésuite ancienne  

Poème de l’incertitude  

L’aveu de l’argonaute  

Des mots de saison  

Méditation de l’idée d’exil  

Paroles sur un air de tango  

Quatrains pour Danielle  

Hymne au retour du jour  

Une parole libérée  

Raison dorée  

Dessin d’une fenêtre au soleil  

Le triomphe de la faim  

Pour faire un pain  

La secte des mathématiciens  

La gloire d’Homère  

Un chant sur terre  

Michel Stavaux est un poète belge de langue française né à Bruxelles en 1948.  

Ces Analogies constituent une série de poèmes composée entre juin  

2021 et juin 2023 à partir d’une réflexion sur l’esthétique poétique  

reprise ici en tant que préface, « De quoi parle-t-on quand nous disons :  

c’est de la poésie ? »  

Du même auteur, notamment :  

Cheval d’ivoire, Gallimard éd., 1964  

Des cactus que la mer rejettera demain, André De Rache éd.,  

1969  

La promenade rue Volière, Formes Et langages éd., 1970  

Le maître du hasard, illustré d’un dessin original et 25 illustrations  

d’Armand Simon, André De Rache éd., 1976 (prix Emile Pollak de  

l’académie royale de langue et de littérature françaises de Belgique,  

destiné aux poètes de moins de 35 ans)  

Selva » Tombeau de Machiavel », Saint Germain Des Prés éd.,  

1986  

L’air et le bond, Editions d’Hez éd., 2013  

Les Régaux, choix de poèmes, Muses éd., 2017,  

Cailloux, Editions d’Hez éd., 2021  

12 best of, choix de poèmes, Les Amis De Thalie éd., hors  

commerce, 2022  

Sur l’auteur : https://fr.wikipedia.org/wiki/Michel_Stavaux  